Non timidus mori...
Порой я, закрывая глаза, могу увидеть странные вещи. Странные и страшные...
я вижу смерть и холод... и голодный конь шагает поступью нетвердой по земле - сырой от слез и крови...
я чую запах гроз... и слышу крики боли
иной раз так не хочется верить
что заглядываю наперед...
но слишком часто оказывалась права...
и становится страшно...
холодная костлявая рука смерти прикасается моего лица - лишь на мгновение... чтобы тихонько прошептать лишенной плоти черепушкой:
-Я рядом.. но я еще нескоро заберу тебя к себе... Нескоро... - шепчет смерть. - Еще немало сотен лет пройдет... и только лишь тогда твоя душа окажется моей... Как сладко ожидание той теплой ночи, когда ты, наконец, предстанешь предо мной...
-То будет ночь, но так нескоро. Я знаю - будешь ждать, как всех всегда ты ждешь... - мой тихий голос отвечает, в то время, как я ощущаю холод пальцев на моей щеке, такою странной лаской одарявшей меня эти мгновения. Эта сладкая боль прикосновения смерти... она напоминает мне о том, что она всегда рядом. И несмотря на все ее слова - она может выдавить из меня все пламя жизни, что горит в моей душе...